Texto: Emelyn Gomes | Kamilly Fernandes | Wandril Martins
Ilustração: Emelyn Gomes
Oi, sou a Dourada, conhecida como o grande bagre dourado, peixe de couro, brilhante. Minha espécie existe há milhões de anos e eu vim contar um pouco da minha história.
Nasço onde o rio nasce, nas águas apressadas das cabeceiras da Bacia Amazônica, entre Peru, Bolívia, Colômbia e Equador. Ali, onde tudo ainda é início, o movimento já existe antes de mim e eu apenas continuo. Meu caminho é longo, percorro mais de onze mil quilômetros, um dos maiores percursos de água doce do mundo!
Desço pelos rios, carregada pela corrente. Atravesso países sem reconhecer fronteiras, cruzo florestas densas, passo por águas que mudam de cor, de temperatura e de força. O que começa estreito, se alarga. O que era silencioso, se enche de vida. No percurso, eu também mudo. Cresço. O rio não apenas me leva, ele me constrói. Cada caminho deixa algo em mim, cada travessia se acumula, cada encontro permanece.
Carrego no corpo a memória das águas por onde passei. Sedimentos, nutrientes, vidas invisíveis. O que atravesso não fica para trás, segue comigo, se mistura, continua em outros lugares. No rio nada se perde, tudo encontra outro caminho, outro rumo.
Depois de tanto descer, encontro o mar. Ali, onde o rio se abre e parece perder nome, eu permaneço por um tempo. Cresço mais um pouco, me fortaleço, me preparo. É nesse encontro entre rio e oceano que ganho a força de que preciso. O tempo desacelera, se alonga, como se fosse possível permanecer naquele espaço onde tudo se mistura.
Mas algo em mim não me permite permanecer. Há um caminho que me chama, e eu sigo por ele. Em algum momento, quase sem aviso, o movimento muda de sentido. É um impulso que estilhaça e dilacera o corpo inteiro. O mesmo rio que me levou agora me chama de volta, e eu respondo.
Subo.
Contra a corrente, contra o peso da água, contra o caminho mais fácil. Cada metro exige força, cada trecho impõe resistência. O que antes me conduzia agora me desafia. A água empurra, o corpo insiste. E, ainda assim, eu continuo.
Subir não é apenas voltar. É vivenciar o rio de outra maneira. É reconhecer caminhos já percorridos sob outra força, outro tempo, outro corpo. No caminho de volta, atravesso novamente o encontro entre rio e mar. Ali, a água doce e salgada se misturam, a corrente muda, o movimento responde às marés.
O percurso nunca termina na chegada. Ele se completa no fluxo.
Enquanto me movimento, conecto o que parece distante. Florestas, rios, comunidades. O meio ambiente me mantém viva. O que passa por mim continua, o que circula comigo sustenta outras vidas. Eu brilho. Ao longo do meu caminho, vidas inteiras se sustentam nesse fluxo. Povos ribeirinhos dependem do rio e do alimento que ele oferece. E eu sigo como parte do que mantém essas vidas.
Sou sustento, presença no cotidiano de quem vive às margens dessas águas. Sou também sinal. Quando consigo completar minha jornada, o rio ainda está vivo. Quando sigo, é porque seus caminhos permanecem abertos.
Quando esse percurso é interrompido, não é apenas a minha viagem que se rompe, outras espécies de peixes migratórios também sofrem. Nos rios do Pantanal e na bacia do rio Paraguai, meus primos, como o pintado e o dourado, atravessam longas distâncias seguindo o fluxo das águas para completar seus ciclos de vida.
Barragens, contaminação e mudanças no curso da água alteram o que sempre foi contínuo, não é apenas um caminho que desaparece, mas ciclos inteiros que deixam de existir. E, quando arrebenta, o impacto se espalha. Atravessa ecossistemas, alcança pessoas, muda tudo.
Porque não existe vida isolada aqui.
Se o meio ambiente cresce, eu também cresço. Se seus canais fluem livres, eu também sigo. O que acontece em uma parte da água atravessa todas as outras partes. E, enquanto esse movimento continua, a vida também continua. Viva.
Sou parte de um sistema que sustenta o mundo. Parte de uma rede que liga nascente, floresta, rio e mar. Não sou só passageira. Sou planeta de água líquida. Os rios me levam para longe, mas nunca me afastam.
Assim que tudo se conecta.